Cero encendido

Mini!!!

2008-11-11T19:19:00.001-05:00

Resaca

2007-02-04T22:05:00.000-05:00

Juramento de resaca: nunca un vaso más.

Realidad: ¿nunca?

Dias como éstos. Pisco ponedor, pisco sour ponedor, chela ponedora. Taxi camino a casa. Ventanas cerradas -entra el agua de los graciosos-. Zombie zombie zombie. Recuerdos difusos. Casa. Mamá con mate caliente. Yo rechazando el mate caliente. Ducha. Picadura extraña (o alergia?). Golpe en las rodillas de tanto bailar -yo era la bailarina de la KC & the Sunshine Band-. Vendita en la nariz. Mi camaaaaaaaaaaaaa. Comer como Gonta la bolita de arroz porque no se puede retener otra cosa. Cama. Sueños. Recuerdos difusos. Yo cheleando y bailando. Cama. Sueños. Octavia de Cadiz, soy Octavia de Cadiz y escapo de calles y busco a Martin Romaña. Cama. No existe Martín Romaña.

Juramento de resaca: nunca un vaso más

Mix (no es el día del error)

2007-02-06T11:34:00.000-05:00

A veces me olvido de que tengo 22 años y creo que oscilo demasiado entre lo intenso y lo intenso. Ahora lo trágico no me puede durar más de 22 minutos (es el límite), y me reconforta sentir que no puedo estar de otra manera más que bien. Por eso no es el día del error. Luego de los 22 minutos trágicos (no siendo Octavia de Cádiz) y los 15 minutos en shock, puedo responder: estoy bien.

Mis tránsitos entre el querer y odiar van haciéndose menos estrechos. Creo que es lo que necesitaba, ser más abstracta, sin que eso mate nada intenso por supuesto (no conozco otra manera de estar, ser y sentir) . El equilibrio que he encontrado ahora es el siguiente: intensamente bien, trágicamente 22 minutos, abstracta lo que se pueda.

No es el día del error, creo que era el paso necesario para sentir que no he dejado de avanzar y que no hay equivocación. Citando a Coti, nada de esto fue un error.

Y ahora el detalle que mueve el día. Ángeles respondio. Me hace reír de complacencia.

Mix Calvo-Eguren-Young:

¿Puede ser para alguien siempre mi alegría?

Yo vivo si es que vivo junto a tu lejanía

César Calvo, Poesía inédita.

Entonces, ¿en qué creía? En el humor. En reírme de los sistemas, de la gente, de una misma. En reírme de mi propia necesidad de reírme constantemente. En ver la vida tan contradictoria, multilateral, diversa, divertida, trágica y con momentos de belleza terrible. En ver la vida como un pastel de frutas, incluyendo ciruelas deliciosas y almendras podridas, pero destinado a que nos lo comamos con hambre porque no se pueden celebrar las ciruelas sin envenenarnos, en ocasiones, con las almendras.

Erica Young, Miedo a volar.

La belleza como el amor, es lo único serio en la vida: serio como la sonrisa.

José María Eguren, Noche azul.

12 a 9

2007-04-13T09:59:00.000-05:00

Camino entre pasadizos que desconozco y reconozco, los siento míos pero en realidad nunca antes los había visto o había caminado entre ellos. Mi cabeza comienza a pensar, luego de mucho caminar, a dónde es que me dirijo, y me detengo. Nunca antes había tenido la sensación más segura de que alguien esta detrás de mi, me observa y espera mis reacciones para reaccionar. Tengo miedo de volver la vista atrás, pero me atrae más la idea de enfrentar lo desconocido.

Estoy en mi cama, el peso de mi gata al lado izquierdo me hace ser conciente de estar despierta. Reconozco mi cama por el peso de mi gata, por su sosegada presencia a mi costado (una gata que cuando se raya te raya el rostro, juega con las partes de ti que encuentre y te sumerge en la inevitable sensación de la adorabilidad mutua, algo que proviniendo de un gato o gata, resulta divinamente perfecto), lo que me hace saber que estoy en mi cama. Y estoy en mi cama, con los ojos cerrados.

¿Es un mercado? Me pierdo entre voces y sonidos, personas que cruzan sin detenerse, llevando cosas. Me siento más rara que nunca, porque sólo yo estoy detenida y sin saber que hacer. Tengo tu número en mi cabeza, y otro papel con una dirección y el 4404618, ¿qué tengo que hacer? Miro rápidamente otra vez esperando que algo haya cambiado (cierro los ojos y siento el peso de mi gata al lado izquierdo) los abro y sigo entre gentes y sonidos. Un teléfono público, una moneda en los bolsillos. Camino y soy una persona más, perdida, sin detenerme y llevando a cuestas el no saber si estás donde te espero, si sabrás decirme qué pasa y si donde que encuentro es en verdad un mercado con personas llevando objetos. Llamo, no estás. Todo sigue igual. Siento la desesperación correr y alojarse en mi garganta. ¿Espero a que estés o llamo al otro número? Y me odio por elegir lo primero, porque a sabiendas lo segundo parece lo más seguro: nunca sé dónde estás y cuándo estarás. Es mejor cambiarlo todo y dejar de esperar. Llamaré otra vez, y si no contestas, marcaré el otro número. Antes de escuchar tu voz en la contestadora te veo frente a mi, entre las miles de gentes que cruzan sin detenerse, llevando cosas y sus propias dudas a cuestas.

Eres. Y me ves. Y me detengo. Y avanzas. ¿De dónde saliste? ¿Cómo te llamas?

Eres. Y me ves. Y me detengo. Y avanzo. ¿Dónde estabas todo este tiempo?

Día de sol (el verano es un dios que no me quiere)Abro los ojos y dan las 9 en el reloj que 4 años atrás me habría dicho que es muy tarde para despertar, y que ahora sólo parece consolarme por tener que despertar. Lagarteo hasta la cocina, adormecida de sensaciones y esperando, como siempre, una nueva que me remezca y me haga despertar o adormecerme más. Las frutas de siempre y quiero uvas. Salgo por ellas. Camino y sólo fuera me doy cuenta de que estoy tal y como salí de mi cama (ahora me da más gusto lagartear hasta la tienda mientras saludo a las vecinas que deben reírse de mi cabello) Lagarteo y me río por lagartear, arrastrando los pies y riendo con la brisa, y el verano a quien quiero y me quiere. Alguien avanza en sentido contrario, y por burla no quiero mirarla de frente, a ver si se atreve a chocarse con la lagarta audaz. Cuando está al frente, a punto de chocarse conmigo, la miro de frente, y tengo que volver a mirar porque no es la, es él, y no es, y tiene los ojos de cristo. No eres. Y me ves. Y me detengo. Y avanzo. Por uvas.

56 dias en la vida de un frik

2007-05-01T00:01:00.000-05:00

No sé comer sola. Es como si hubiera nacido para morir inmediante. Tengo un cuerpo para no comer y un corazón hecho para no ser amado. Son ya sesenta y cinco veces las que prendo y apago la terma para calentar el agua y darme un baño. Pero tampoco me gusta bañarme sola. Muero por un cuerpo, un alma, un espíritu y un corazón que no sólo sea el mío.

Me haces bien

2007-04-30T19:28:00.000-05:00

Me haces bien
me haces bien
me haces bien

El otro asterión

2007-04-28T00:49:00.000-05:00

La metafora de la anciana, la metafora de estos dias. Ahora que hablábamos de soledad. Eres mi otro Asterión.

ANIMAL DE INVIERNO

Otra vez es tiempo de ir a la montaña
a buscar una cueva para hibernar.

Voy sin mentirme: la montaña no es madre, sus cuevas
son como huevos vacíos donde recojo mi carne
y olvido.
Nuevamente veré en las faldas del macizo
vetas minerales como nervios petrificados, tal vez
en tiempos remotos fueron recorridos
por escalofríos de criatura viva.
Hoy, después de millones de años, la montaña
está fuera del tiempo, y no sabe
cómo es nuestra vida
ni cómo acaba.

Allí está, hermosa e inocente entre la neblina, y yo entro
en su perfecta indiferencia
y me ovillo entregado a la idea de ser de otra sustancia.

He venido por enésima vez a fingir mi resurrección.
En este mundo pétreo
nadie se alegrará con mi despertar. Estaré yo solo
y me tocaré
y si mi cuerpo sigue siendo la parte blanda de la montaña
sabré
que aún no soy la montaña.

(De Cosas del cuerpo)

2007-04-26T02:16:00.000-05:00

.

Para paliar la soledad invento a otro asterión y le muestro mi casa

Donde quiera que se oiga, descansa en paz

.

Imitación de Matsuo Basho

2007-04-01T14:52:00.000-05:00

Fuimos rebeldes audaces. Yo lo convencí de la nueva moral que ni aun yo tenía, y huimos sin ceremonia ni consentimiento. Ella trepó ágilmente a la grupa de mi caballo y así cabalgamos hasta las primeras estribaciones de la sierra. Bordeábamos los poblados y con ramas desgajadas íbamos cubriendo nuestras huellas. Nos detuvimos en una aldea cuyo nombre alude a la contemplada limpidez del río que la atraviesa.

Había clara luz de la tarde cuando el posadero nos abrió la pesada puerta de palo. A pesar de reconocer en él a un hombre sin suspicacias, le mentimos nuestros nombres. Le encargué una buena habitación para nosotros y cuidados para nuestro caballo. Ella, azorada y hambrienta, mordía a mi lado una manzana.

El cuarto era blanco y olía a resinas de eucalipto. Aunque ofrecido con excesiva modestia porel posadero, allí hallamos seguridad. Desde el pie de nuestra ventana los trigales ascendían hasta las faldas riscosas donde pastaban los animales del monte. Las cabras se perseguían con alegre lascivia y se emparejaban equilibrando peligrosamente sobre las agujas rocosas. Ella cerró la ventana y yo empecé por desatar su largo cabello.

Fuimos rebeldes y audaces. Sin embargo, ahora nos perdonan nuestras familias y nos perdonamos nosotros mismos. Nuestro hogar ha sido tardíamente consagrado. Eso es todo.Nunca traicioné otras grandes verdades porque quizá no las tuve, excepto el amor que mehizo edificar una casa, excepto el amor que nunca debió edificar una casa.

A veces pienso cabalgar nuevamente hasta esa posada y colgar en su puerta estos versos:
En la cima del risco
retozan el cabrío y su cabra
Abajo, el abismo.

José Watanabe

Ahora zumbando Legiao urbana

...la tormenta que llega es del color de sus ojos castaños
entonces me abraza la fortaleza
y me dice otra vez
que ya somos distantes de todo:
tenemos nuestro propio tiempo.
No tengo miedo de lo oscuro,
pero esto me abandona
las luces encendidas ahora,
lo que fue ocultado es que fue ocultado...

El guardián del hielo

2007-03-16T12:09:00.000-05:00

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.

Oh cuidar lo fugaz bajo el sol…

El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil.
Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.

No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
yo soy el guardián del hielo.

José Watanabe

Posible autorretrato

2007-04-01T11:44:00.000-05:00

Yo siempre quise ser una mujer de bien,
ser alguien de provecho, valiente, emprendedora,
mesurada en las fobias, estable en los afectos,
brillante en los estudios, por poner un ejemplo.
Yo siempre quise ser una mujer de bien
y tenerlos a todos felices y contentos,
a mis padres y amigos, a Fulano y a Mengano,
a Diestro y a Siniestro
Pero hay alguien en mí que todo lo estropea,
que tuerce los caminos, equivoca las cosas,
desbarata mis planes, incumple mis promesas.
Alguien que pisa antes que yo sobre mis huellas.
En fin, visto lo visto, ya lo dicen mis padres:
a este paso, hija mía, no llegarás a nada.

Está bien, os lo debo, lo siento, lo confieso:
aludiendo a un anuncio, no soy como Farala.
Soñadora, insegura, mitómana, algo vaga,
con vocación de hormiga y verano de cigarra,
contradictoria y harta de conciliar extremos

en mi defensa alego
que siempre quise ser una mujer de bien
pero que en su defecto
soy, en el buen sentido de la palabra, mala

Silvia Ugidos

angeles

2007-02-02T23:45:00.000-05:00

Regresar a la casona es una de las mejores cosas de esta semana (en realidad regresar a los archivos, a las pinturas, al aire lleno de guantes de goma, de mandiles blancos, alcohol, pinceles, madera, fotografías y alex ángeles, alex ángeles, alex...). Ahora trabajan allí Victoria y Fiorela, en un ambiente tranquilo, entre música de Eva Ayllón, Alejandro Sáenz, Vicentico y Diego Torres. Yo sólo recuerdo las tardes de Oasis, de The Clash y Indie Pop, cafés, camel y Alex Ángeles, entre conversaciones y conversaciones, aprendiendo a restaurar, a tocar las pinturas y sentirlo todo. Y Ángeles.

Te vi ayer, inicio sin reconocerlo, seguida de lapicero en mano a pedirte tu mail, sonrisas amables se pierden entre la voz de Herbert Rodríguez y la molestia común de 20 personas. Me despido, te escribiré.

Pero mañana, es demasiado por esta semana

Dias y dias

2007-01-30T14:41:00.000-05:00

SOL - selva negra - VITRAL - femme fatale - CESAR CALVO - centro de lima de noche - UVAS - sandalias nuevas - FOTOS GATA FOTOS GATA - debussy - FABRICA DE TELAS - acuarelas - SUELO AL MEDIO DIA - take me out - OCTAVIA DE CADIZ - wari zarate - HELADO DE CAFE - suelo pie descalzo - TOCARTE SZYSZLO TOCARTE - again - CHELLO EN EL VIENTO - piel - NUBE DE CARAMELO - joan miro - MIS. NIG. ENTRE VASOS QUE SE PRETENDEN FRIOS Y ANDAN MAS CALIENTES - te - VELAS - olor a vainilla - MINI MINUS - risa - FLORES DE SATIN - dormir descanso - GASCON ROSE - deja vu - MENINA DA LUA - alli tu voz de narrador de noticias deportivas - SER - agua a 9am 1pm 6pm - REENCUENTRO - cabanossi - SORPRESA - verbo carne - EMOTIONAL RESCUE - te desespero cabello - CHELA - me desesperas cabello

Femme fatale

2007-01-18T14:57:00.000-05:00

El placer de sufrir, de odiar, me tiñe

2006-07-25T23:36:00.000-05:00

El placer de sufrir, de odiar me tiñe

la garganta con plásticos venenos,

mas la cerda que implanta su orden mágico,

y su grandeza taurina, entre la prima

y la sexta

y la octava mendaz, las sufre todas.

El placer de sufrir... ¿Quién? ¿a quién?

¿quién, las muelas? ¿a quién, la sociedad,

los carburos de rabia de la encía?

¿Cómo ser

y estar, sin darle cólera al vecino?

Vales más que mi número, hombre sólo,

y valen más que todo el diccionario,

con su prosa en verso,

con su verso en prosa,

tu función águila,

tu mecanismo tigre, blando prójimo.

El placer de sufrir,

de esperar las esperanzas en la mesa,

el domingo con todos los idiomas, el

sábado con horas chinas, belgas

la semana, con dos escupitajos.

El placer de esperar en zapatillas,

de esperar encogido tras de un verso,

de esperar con pujanza y mala poña;

el placer de sufrir: zurdazo de hembra

muerta con una piedra en la cintura

y muerta entre la cuerda y la guitarra,

llorando días y cantando meses.

César Vallejo, 1937

Caramelos de anís

2007-01-06T21:46:00.000-05:00

Así como existen las plantas enamoradas del muro, existen las chicas enamoradas del piso. Esa soy yo. De adolescente, tomé la costumbre de tirarme al piso a meditar

y desde entonces nunca la abandoné. En invierno uso una manta roja que me robé de un avión, en verano no uso nada y el frío de las baldosas me estabiliza el carácter.

Me gusta escuchar mis discos acostada en el piso, y esto no es un signo de abatimiento:

desde aquí la música es un flash!

Desde el piso veo los muebles desde otra perspectiva,parecen más modernos o más antiguos, parece que los hubiera comprado recién.

Cecilia Pavon

Estoy verde!!!!!!!!!!!!!

2005-12-15T00:35:00.000-05:00

Verde, verde, verde y más verde

No me dejan salir

Parallel lines

2007-01-02T11:34:00.000-05:00

Estos días se hacen difíciles. Creo que pasé mucho tiempo esperando una respuesta -escribir "una señal" sería muy trillado- una señal, -soy trillada-. Ahhh, y pasó.

Lo bueno de los blogs es que son para todo. Y este ha sido creado precisamente siguiendo ese propósito, buscando un todo que en el fondo es un gran vacío. Y aquí una gota que lo cambia todo -ojo, este es sólo un capítulo, no lo será todo, necesito afirmar esto.

Las palabras cambian perspectivas, más aún, cuando una espera que eso pase. Quiero mantener los pies en la tierra siempre, pero no puedo dejar de pensar en las posibilidades que se dibujan más allá de lo evidente, de sus palabras escritas a través de un ordenador. ¿Una conversación directa? ¿un encuentro?. Precisamente ahora que me siento más horrible que nunca, cuando todos los demonios del universo han decidido acompañarme, cuando todo parece no conjugar conmigo y hasta el conjurar se hace equivocado.

Debería estar escribiendo mi ensayo, pero desde hace más de 8 horas no hago más que dar vueltas y vueltas, implementando citas y comentarios que parecen piezas vacías de un rompecabezas sin tema ni color. Es increíble como se me imposibilita redactar fluídamente, cómo se hace evidente mi cansancio de nada haber hecho. Y este escape libera palabras de un tirón.

Responderé no sé cómo, y luego esperaré otras líneas.

A ver y qué tal

2007-01-02T11:19:00.000-05:00

A ver y qué tal, dejando de requetepensar. Feriado 8 de diciembre. ¿Qué tienen estos días? ¿o qué les falta?. Nada, aunque el tiempo se ha vuelto mejor para respirar, hay una materia que falta o debería irse, confundirse con lo poco de risa, con lo mucho de vacío.

Ya me aburrí. Como todo, esto es una prueba.

Au coin du monde

2006-12-25T19:40:00.000-05:00